第917章 休赛期最后的宁静，秦铭躺在海滩上接起科比的电话 (1/3)

2007年8月15日，凌晨两点五十七分，夏威夷。

秦铭躺在威基基海滩的私人别墅露台上，耳边是太平洋的浪涛声，脸上是带着咸味的海风。他穿着一件宽松的白色t恤，左腿搭在软榻上，跟腱处那道长达十八厘米的疤痕在月光下泛着淡淡的粉色。

三个月前，这道伤口还在往外喷血。

三个月前，他坐在轮椅上，看着吉诺比利那记0.01秒的三分绝杀，看着at&t中心的彩带飘落，看着科比的眼泪砸在地板上。

三个月前，医生说他的职业生涯结束了。

秦铭举起右手，对着月光张开五指。手掌宽大，手指修长，指尖的茧子比上赛季更厚了——那是每天两千次投篮留下的痕迹。

他笑了。

“结束了？”他轻声说，“老子才刚开始。”

手机突然震动。

屏幕上跳出一个名字：黑曼巴。

秦铭看了一眼时间——凌晨两点五十八分。

他接起电话。

“喂？”

电话那头安静了两秒，然后传来那个熟悉的声音，低沉，沙哑，带着一种病态的亢奋：

“来训练馆。”

秦铭坐起来，左腿跟腱处传来一阵酸胀。

“科比，现在是凌晨三点。”

“我知道。”

“我在夏威夷。”

“我知道。”

“距离洛杉矶两千五百英里。”

电话那头沉默了一秒。

“所以呢？”

秦铭笑了。

“所以你给我买机票？”

“机场有我的私人飞机。”科比的声音没有任何起伏，“两小时后起飞。六个小时后，我要在训练馆看到你。”

秦铭站起来，走到露台边缘，看着月光下的太平洋。

“科比，”他说，“我的跟腱断了十八厘米。”

“我知道。”

“医生说我至少还要休养三个月。”

“我知道。”

“那你叫我去训练馆干什么？给你递毛巾？”

电话那头沉默了几秒。然后科比开口，声音里带着一种秦铭从未听过的情绪——不是愤怒，不是偏执，而是某种接近……恐惧的东西。

“秦，”他说，“我睡不着。”

秦铭愣住。

“每次闭上眼睛，”科比继续说，“我就看见那0.01秒。看见球离开吉诺比利的手。看见灯亮。看见你伸出手，就差那么一点。”

他的声音顿了顿。

“我看了两百遍录像。两百遍。每一遍都在想，如果我的手没废，如果我能投进最后一个球，如果我能多抢一个篮板……”

“科比。”秦铭打断他。

电话那头安静了。